Ton front contre la vitre - visage de marbre sur le reflet du vent - un soupir Lentement s'enflammer Tes yeux fixent une bougie - ambre dans l'ambre - la pâleur te revêt J'aime quand on parle de toi J'aime tes mots absents Sur les matins de neige j'allais...

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Je parle d’un pays en jachère, déserté par le vent, habité de poussière. Il y a l’ombre et mes traces : j’ai laissé un sillon abandonné à contrecœur, presque contraint. Parfois je m’endors à l’emporte-pièce et je ne rêve pas ; c’est un sommeil de plomb...

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