Que va-t-il advenir de nous et de ces pelouses, de ce soleil rasant d'automne et de printemps ? Nous passerons comme les saisons, comme les étés trop vites brûlés, dans l'agonie des forêts, les brumes avortées de nos avenirs. Que restera-t-il de nos courses...

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L'eau a durci sur mes mains comme des bagues en surfusion. Les bijoux décatis berçaient ma nausée. Des femmes invisibles me portaient aux nues – quelle inconscience. L'animal s'est endormi dans un coin du jardin. Je n'ai pas toutes les armes : pensons...

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